la fine d'agosto

bendata con un bel po' di pensieri, stanca e sognante, impegnata in giochi di carta o rannicchiata nel letto, a volte immobile per non finire intrappola o indecisa su quale gabbietta preferire mentre incredula siedo trafitta al cuore da una freccia scoccata a sorpresa tra le scale, oppure con i grilli chiusi in testa e giocare con i fili per scrivere leggera come piuma.

guardare curiosa fuori da una inferriata mentre un veliero finge di navigare su una scacchiera e intanto un uomo girato di spalle ausculta le pareti e poi osserva scendere delle uova da uno scivolo e infine, la notte, quando tutto il fumo è chiuso nella sua gabbia, sfinita con la penna ancora in mano trascrivo sogni in cui cammino sugli oceani sotto la pioggia

imparo a suonare melodie in gabbia per l'uomo steso ai miei piedi e poi pensieroso, affranto con le ali sfrangiate mentre una giovane con uno strano cappello a corno soffia su un polpo e il sogno finisce che al mattino ho la testa che sembra ancora fumare e decido di dare un taglio al filo rosso che pende dal cielo.

un tavolo un piatto bianco con dentro un rametto una calamita attaccata alla testa di un uomo che guarda il piatto e il rametto con la mano sinistra appoggiata ben salda mentre il primo questa volta è accucciato sotto a tanti campanelli che io sembro avvertire da dentro la stanza ferma con la mente impuntata in un angolo gli occhi fissi sulla porta di casa che un topino ha fatto nel muro.

certe ore sono annoiata che anche pensare che è sabato non aiuta e tutto è triste come un compleanno.

l'uomo dei capannelli pensa a come toglierseli dalla testa e guarda i binari di un treno poi si lega un fazzoletto che gli tappi le orecchie e fa bolle di sapone con dentro velieri. una ragazza calva sembra rassegnata al suo destino e mi guarda senza chiedermi niente, un'altra nasconde il viso e sembra una sirena, un'altra legge con ai piedi delle stoviglie mentre si fa una flebo di sangue, nella stanza vicino un uomo come un vecchio sarto rattoppa o accudisce una donna forse le ha strappato le ali, forse sta tentando di riattaccarle. al muro è appoggiata una regina senza mondi su cui regnare e nell'ultima stanza due donne e un carretto, una nascosta sotto e l'altra come in estasi sopra.

mi sveglio in mezzo al mare su uno scoglio, cerco di salire su un piccolo vascello in miniatura, allora sto ancora dormendo e sognando!

qualcuno mi dice: stai ferma. sono su un letto legata con corde sciolte che poso per un improbabile artista che insoddisfatto mi lascia per traghettare una pendola da una riva all'altra del fiume, la porta a un amico scienziato che lo aspetta ammirando un modellino del sistema solare con delle frecce nella schiena e il solito cappello a cono,

una donna a busto nudo e uno strano teatrino in testa lo guarda sguincia a sua volta osservata da una tipa o forse sorella perché anche lei a torso nudo che invece in testa ha un uccello forse uscito dall'uovo rotto che ha davanti.

fuori un uomo su un tappeto volante sfiora la prora di un veliero insabbiato mentre due donne trascinano una sfera su cui un altro guarda col cannocchiale.

tutti guardano. indosso strani binocoli ma non vedo altro che una lunga galleria dove volano pagine e pagine sfuggite dal libro che una giovane alata legge fluttuando. tic tic tic un telegrafo azionato dall'uomo degli uccelli in gabbia richiama una ragazza che si crede bambina nella culla e viene captato da un criceto che corre sulla sua ruota per far girare le rotelle nella testa di una donna immersa in una piccola pozza e

che poi si stende appesa ai fili per farsi asciugare, beve un tè sente la testa come un deposito di bombe. forse per quello dentro la vetrina la signora ha una gamba di ferro e perché quel tipo ha in testa un lampadario e legge un manuale di anatomia con un martello in mano?

lo sa dio sembra dire la bionda eterea che guarda in cielo o maledice il peso della cassaforte che ha rotto il suo carretto e intanto il treno a vapore inventa una ragazza di bianco vestita con le calze a righe e ci si fionda in sottofondo una musica uscita da un vecchio grammofono che si mescola al cinguettio e allo stormire di un certo numero di uccelli che girano intorno alla stanza.

meno male è settembre!

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post collegato a "Non è un giallo, non è un noir nè uno stratagemma"

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